Hoy no se llaman más

tengo cuarenta
me siento de veinte
estoy solo
debería manejar un mustang rojo
y dejar de tachar poemas en la cama
que se siente ya enorme

contra todo di
fervoroso el dolor
incendió los retratos
las sábanas untuosas
los puentes que cruzamos
la caja de música
que llevabas adentro

tiznados
quedaron los fantasmas
delgada luz
ni voz alguna en humedad flaqueante
ni pena pegajosa entre los dedos
solo vasta ceniza al viento

y tuve que inventar una religión
para seguirte amando
y me salen ahora alas y raíces
y trafico con flores
y me baño en el lodo
soy magnífico

pero nuestros milagros se llamaban
rumor por la mañana
reflejo en la taza de café
tu mano tibia a la mitad del páramo
y hoy no se llaman
más

Un comentario en “Hoy no se llaman más

  1. ¡Alex! Muchas felicidades por tu poema, por tu valentía, por tu sensibilidad y por tu memoria…
    pero sobre todo, por cuanto está por venir en tu vida…
    Bexos

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